Un trago de gintónic

Son días de bebida. Mucha bebida, gracias. En realidad, no hay mucho más que hacer en mitad del Carnaval. Son tragos inevitables, sobre los que nadie hace preguntas. Se bebe, y ya está, sin más explicaciones, se bebe porque hay que hacerlo y finalizar con esto hasta el año que viene. Es como aquella escena en la que Groucho le dice a Chico: «Venga, más rápido». Se suponen que van en coche, y Chico pregunta: «¿Y para que tanta prisa, jefe? No vamos la ninguna parte». Groucho, que sabe de qué va la historia de la humanidad, contesta: «Pues corramos y acabemos de una vez con esto».

No obstante en lo que me duraba una cerveza, miré hacia un tipo debruzado en la barra con gran estilo, agarrado fríamente a un gintónic, lo que me hizo concluir que también sabía de qué iba la historia de la humanidad. La copa estaba entera, y en un momento dado, el individuo metió un dedo dentro para mezclarla. Sin tiempo para bendiciones, la centrifugó de un trago. Glob glob glob glob. Fin. En menos de diez segundos, sólo quedaron los hielos, como cuando los buitres devoran una oveja y levantan el vuelo dejando atrás los huesos limpios. Me pareció un gesto de una violencia atroz y seca, en alguna medida también hermosa. Miré al tipo que tenía a mi lado, disfrazado de vaca, para compartir la admiración por aquel modo de beber. Lamentablemente, no había visto nada: también tenía de sobra con su bebida.

Después de limpiar las barbas, el fulano del gintónic se desatendió de la barra y salió del bar tambaleando, roto, desorientado, pero no derrotado. Me recordó a aquel operario de France Telécom, de cuarenta y nueve años, que hace dos años, en mitad de una reunión, después de conocer que lo iban a cambiar de puesto de trabajo, sacó un cuchillo y abrió la barriga al grito de: «¡Ya estoy harto de gilipolleces!». Creo que nunca voy a poder olvidar ese trago.

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