Matar y morir en Madrid

A partir del cuarto gol del Madrid me puse a tuitear un artículo de Rodrigo Fresán sobre American Psycho, que cumple veinticinco años desde su publicación, y que en algún sentido va de lo mismo que estaba pasando en el Bernabéu: fiesta, ambición y sangre. Hay un instante, cuando arrecian las goleadas, con su ruido característico, muy parecido al de una granizada, en el que sientes la tentación de alejarte del televisor. De un modo casi instintivo te diriges a la nevera, a ver qué hay. Si ese día en la nevera no hay nada, como en la mía, te metes en EllisTwitter a la desesperada, en un movimiento táctico semejante al de poner a jugar al central de delantero en los últimos minutos, por si de milagro caza un balón aéreo.

Recuerdo que cuando la novela de Easton Ellis se editó aquí, el crítico Ramón de España la recibió como “un trabajo sucio que alguien tenía que hacer”, pues el autor retrataba críticamente el modo de vida de los yuppies a finales de los ochenta, víctimas del culto a la apariencia, el consumo y el narcisismo. Y eso aún recuerda más al Madrid, que después de caer en casa contra el Atlético, estaba casi obligado a organizar una carnicería y ponerlo todo perdido para levantar el ánimo de sus aficionados. Cuando las cosas van mal, como indica la distancia que le saca el Barça, divertirse a lo grande ayuda a diluir esa salvaje realidad. Es lo que hizo el Madrid con el Celta, y lo que hacía Patrick Bateman en la novela, que vestía, almorzaba, se drogaba y asesinaba a sus víctimas con extraordinaria sofisticación, y así escapar a su vacío existencial (columna completa en El País).

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Categorías:Fútbol

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3 respuestas

  1. No me gustan lo deportes, y aún menos que jugarlos, verlos. Sin embargo, me encantan los artículos de Juan. Me encanta que haya personas (muchas) que le sacan tanto sentido al juego que lo convierten en una alegoría de la vida, entre otras cosas. Y él, además, sabe contarlo.

    Insisto, no me gusta ver deportes. Pero aunque sea de refilón, de fútbol he oído alguna vez hablar algo. Por lo que sé, el juego del Madrid ha sido siempre de perder una vez – ganar la siguiente. Igual que muchos estudiantes con los exámenes de evaluación: suspendo – me acojono – apruebo – me relajo… Y así sucesivamente. Supongo que en ambos casos tienen sus razones.

    En cuanto al impulso de ir a la nevera, se me ocurre otra metáfora: a mi gato le encanta pelear conmigo. Pone cara de bestia y las orejas hacia atrás, en plan depredador impenitente. Pero, cuando ve que pierde, disimula, mira para otro lado y se limpia el culo a lametones. Es una estrategia de evasión, como ir a la nevera, no sólo si pierde nuestro equipo.

    Gracias por escribir. Un saludo.

  2. El gato de la lectora, es sin duda un gato de ciudad, un gato acomodaticio, lánguido y sobreprotegido; un excelente símil para este R. Madrid de medio pelo y bochorno y medio. Simeone mandaría al bueno del gato al banquillo de por vida.
    Mi suegro tenía una perra; era traste, era juguetona, desobediente y destrozaba cuanto encontraba a su paso; mi suegro se la tenía jurada. Miraba a la perra, miraba hacia la azada y yo establecía conclusiones. Por suerte para “Pinta”, así se llamaba la perra, un día apareció un topo muerto en la finca y mi suegro también estableció conclusiones y Pinta vivió muchos años trasteando entre las patatas.
    No sé cuánto más vivirá Florentino de los siete topos que se encontró en el Bernabéu; me temo que seguirá mucho tiempo pisoteando las patatas.
    Por último, para extraer tanta poesía de algo tan burdo como el fútbol, es preciso no haberlo practicado nunca o ser un gran escritor…

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