Diario ruso-español (12)

Tengo que ir a dar un pésame. Cuanto antes me lo saque de encima, me digo, mejor. Así podré pensar en el España-Marruecos, y quizás en arreglar la persiana. Pero al final prefiero ir retrasándolo para que sea lo penúltimo que haga en el día. Primero voy al cajero, que resulta que no funciona. Le han pegado una nota escrita a mano. «Fuera de servicio. Disculpen las molestias». Nos parecerá que a veces nos roba, pero la banca sabe hacer las cosas: las notas manuscritas ablandan el corazón de cualquiera. En la única barbería que hubo en mi pueblo, a la que había que acceder por una ventana porque no tenía puerta, su dueño clavaba un papelito con chincheta que decía: «Estoy en el bar. Vuelvo en diez minutos, aproximadamente».

Tengo ocho personas por delante de mí. La mujer que me precede empieza a resoplar y chasquear la lengua. Se abanica con la mano. Me parece que se pone muy roja. Que no sea un infarto, pienso. Nunca he visto a nadie morir de un infarto. No sé cómo es. Sé que Pla aseguraba que era «entrar en la vejez por la puerta grande, y sin demasiados cumplidos. Como cosa directa, es lo máximo que puede pedirse». Al final resulta que solo tiene calor y que aborrece hacer cola. Un pariente mío se venga de estas esperas desagradables volviéndose hacia la persona que tiene detrás y preguntando en alto: «¿Y tú qué opinas de los atracos de bancos?» El resultado es digno de ver: los clientes se giran con curiosidad, y el empleado de la sucursal levanta la cabeza como en esos documentales en los que la gacela advierte que llega el leopardo (entrada completa en Vanity Fair).

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Categorías:Fútbol, Vida diaria

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