Diario ruso-español (18)

Es domingo. Yo los domingos siempre me digo que esto no puede seguir así, que tengo que hacer cambios, pero el lunes me parece que todo está bien tal como está. El domingo es una ficción del propio domingo. Si lo piensas, a las diez de la mañana es casi sábado. Se trata de una sensación pasajera, porque en cuanto transcurren tres o cuatro horas, empiezas a pensar que todo a tu alrededor se parece bastante al lunes. Es posible que el domingo, el domingo auténtico, el único que conocemos, no exista como tal. Sin embargo, Helena y yo salimos a pasear y le propongo hacer algo típico de un domingo. «¿Y qué hacemos?». «Déjame pensar», digo, pensativo. A lo lejos veo a dos jóvenes, uno de ellos hace pis en nuestra dirección. «Ya lo tengo. Comamos una ración de pulpo», propongo. «Ag, qué asco», dice, con otra de esas frases que toma prestadas de Peppa Pig.

El pulpo es el cuarto mejor invento del domingo. Quizá los tres anteriores no existen. No sé ni cuántas veces una pulpeira nos ha salvado del vacío existencial, y del hambre, a millones de gallegos. Me gusta citar como ejemplo el día que participe en mi primera carrera popular. Me inscribí con un amigo, con la única pretensión de completar los diez kilómetros, tardásemos lo que tardásemos. Ambición cero. Pero a veces hasta la falta de ambición se vuelve acto codicioso. En el segundo kilómetro ya nos arrastrábamos en las últimas posiciones, sin demasiadas ganas de vivir. De pronto, pasamos al lado de una pulpeira. Nos leímos el pensamiento. Hacían falta unos nervios muy fríos, y nosotros los tuvimos para abandonar aquella estúpida carrera y pedir dos raciones con mucho picante, que nos salvaron la vida (entrada completa en Vanity Fair).

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Categorías:Fútbol, Vida diaria

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