Diario ruso-español (26)

9 de julio

Hay obras en el hotel Altiana. No es un motivo de especial alegría. Cuando el Altiana está de obras es como si lo estuviese yo, pues la parte posterior del hotel da directamente a mi terraza, y a menudo los ruidos hacen vibrar mis paredes. También es muy habitual que los huéspedes salgan a fumar a los balcones y arrojen las colillas al vacío para que yo las barra. Si uno de esos huéspedes decidiese suicidarse, y no veo por qué no querría hacerlo, tal como están las cosas, podría llegar a caer sobre mí. Cabe la posibilidad de que en ese caso salvase la vida. Pero no pensemos en cosas alegres.

Los albañiles empiezan a martillear a las ocho y media de la mañana. Le ponen muchas ganas. Me temo que el martillo solo admite énfasis. No estamos ante ese tipo de herramientas que se pueda utilizar con delicadeza, como un rotulador o un plumero. Carece de buenos modales. No llama a la puerta, digamos, y dice “qué hermoso día hace hoy”. Cuando los trabajadores paran, a los cinco minutos, me hago ilusiones pensando que a lo mejor han martilleado por error. Quizás se equivocaron de hotel. Enfrente del Altiana está el hotel Ervedelo. Cosas peores he visto. En una ocasión presencié cómo mi padre intentaba abrir la puerta de su coche sin éxito, en un parking. Era su viejo Mercedes 190 D, azul, de cuatro marchas, que vivió treinta años. La llave entraba en la cerradura, pero no giraba. Mi padre es un señor aficionado a perder la paciencia. Es casi famoso por ello. “Hay que reventar la ventanilla”, zanjó después de unos pocos intentos. “Vete a buscar un buen ladrillo”. Regresé con un buen extintor. “Algo es algo”, dijo al verlo. Casi lo estaba levantando para romper el cristal, cuando escuchamos unos alaridos y unas amenazas feísimas. Era el verdadero dueño del coche, que también tenía un Mercedes 190 D, azul. Nos habíamos confundido de planta (entrada completa en Vanity Fair).

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Categorías:Fútbol, Vida diaria

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