Diario ruso-español (28)

11 de julio

Coincido con el vecino del primero B en el portal. Hace tres días lo vi desde el parque y me fijé en que al salir a la calle se limpiaba los zapatos contra la pernera del pantalón. Me parece un gesto de crack. Me cuenta que acaba de instalarse un aparato para filtrar el agua a través de un purificador de ozono. Lo último. O lo penúltimo. «Me ha costado un riñón, pero qué agua, macho». Nunca sé qué es más, un riñón o un ojo de la cara. Yo llevo en la mano una bolsa con dos libros. «Yo me he comprado Las posesiones, de Llucia Ramis, y El rosa en los flancos de las truchas, de Joseph Wilson, para regalar», le cuento, haciéndome un poco pequeño. «Ni los conozco», dice con desdén. Me gustaría saber a quién conoce. Nos despedimos.

Me meto en casa con la sensación de que el vecino me ha dado una paliza. El agua tiene tantas posibilidades, después de todo. La literatura solo sirve para la literatura. Los fines que somos capaces de dar a algunas cosas, incluida el agua, es lo que nos caracteriza como seres humanos. Beberla, a secas, puede hacerlo un perro o un gato. Hasta una mosca bebe. ¿Pero qué animal construiría una depuradora, o una fuente, o crearía una empresa de abastecimiento, o una concejalía del ramo, o un purificador do ozono, por ejemplo? Solo nosotros. Ay, quién no sueña con tener un día una piscina, y tal vez hacer cada verano una gran fiesta, y al día siguiente, con un horrible dolor de cabeza, no recordar nada, hasta que mira la piscina y ve que sobre el agua flotan sillas, botellas de champagne, el sofá del salón, un par de bañadores… Es justo ahí cuando descubres que la vida empieza en efecto con el agua, pero la humanidad arranca con la destilación, como decía Faulkner (entrada completa en Vanity Fair).

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Categorías:Fútbol, Vida diaria

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