Diario ruso-español (30)

13 de julio

Empiezo a hacer dos o tres cosas, pero no acabo ninguna. Ni siquiera llego a la mitad. Lo bonito es empezar. Al menos dejo a Helena en la guardería y no a medio camino, entre dos semáforos. «¿Mañana vamos a la playa?», me pregunta. «Juegan Bélgica e Inglaterra por el tercer y cuarto puesto. Es una porquería de partido, el peor del Mundial. Pero cómo no voy a verlo. Sería una temeridad», digo, alicaído. «¿Y después de mañana?», insiste. «¿El domingo? ¿Te has vuelto loca, pequeñaja? ¡Es la final! No puedo ir a la playa, lo siento. Vete tú si quieres. Te pago un taxi», le propongo.

Me paso por una administración de lotería a comprobar que no me ha tocado la Primitiva. En tres años, mi momento de gloria fue un premio de ocho euros. Toqué techo. Cuando no gano nada, que es la inmensa mayoría de veces, se me junta la tristeza con la alegría. No quiero acabar como un señor del pueblo de al lado, al que llamaban Chemanel. Era buena persona. En 2003 le tocaron nueve millones de euros a la Primitiva. Emprendió negocios ruinosos. Se aficionó a los casinos, las apuestas, los coches de lujo, la prostitución. Gastó todo lo que tenía. Se endeudó. En 2009 se suicidó dentro de un todoterreno, con una pistola. Supongo que corrió demasiado. En una vida normal y corriente ocurren a veces cosas terribles, como hacerse millonario de repente. Quizá para ser rico convendría tener costumbre, pongamos, desde los tres años. A lo mejor llevaba razón Errol Flynn cuando recomendaba ser pobre, al menos al final de tu vida. «Cualquier hombre al que a la hora de su muerte todavía le quedan 10.000 dólares, es un fracasado», aseguraba (entrada completa en Vanity Fair).

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Categorías:Fútbol, Vida diaria

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